Der Mörder war immer der Gynäkologe…

Im Gefolge meines letzten Posts (I. Teil) entspann sich ein reger Schlagabtausch zum Thema “Einleitung vs. Abwarten” und alles, was zur selbstbestimmten Schwangerschaft gehört.

Ich wiederhole es gerne immer und immer wieder, ich gehöre unbedingt zur Anhängerschaft natürlicher Spontanentbindung, gerne homöopathisch/alternativmedizinisch unterstützt, von mir aus auch im Geburtshaus oder ganz daheim. Ich bin der Überzeugung, daß 30% aller PDAs und mindestens 50% aller Sectiones völlig unnötig sind, außerdem wird bei mir weder routinemäßig geschnitten noch kristellert, noch via Zange oder Glocke entbunden.

Schwangerschaft ist ein Zustand und keine Krankheit, meine Frauen dürfen – solange alles in Ordnung ist – arbeiten, Sport treiben, ihre “großen” Kinder heben und auch sonst machen, was sie möchten. Die Tendenz in Deutschland (und bei vielen Frauen), Schwangere am besten ab Woche 5 nach Empfängnis in Watte, bzw. ins Bett zu packen ist mir extrem fremd, aber gut, so wird es hier nun einmal gehandhabt.

Ich hatte kürzlich eine Frau, die im Rahmen ihrer Schwangerschaft fast alles abgelehnt hat – keine Ultraschalluntersuchungen, Vorsorge bis auf wenige Ausnahmen ausschließlich über die Hebamme, keine Routine-Antibiose bei ß-hämolysierenden Streptokokken der Mutter und auf gar keinem Fall PDA oder DauerRoutineCTG-Überwachung unter der Geburt. Die Gute war tough, super informiert und stand einfach hinter dem, was sie wollte. Das war keine “ich mach das abba wie ich will”-Einstellung, sondern Überzeugung. Und von vorne herein war klar, wenn irgendetwas schädlich fürs Kind sein würde, hätte sie interveniert.

Alle Hebammen, Schwestern und Kollegen sind Amok gelaufen und ich hab mir wirklich heftig Gegenwind abgeholt, aber ich fand, die Frau hatte ein Recht auf ihr Vorgehen.

Aaaaaaaaaaaaber es geht auch anders – da gab es z.B. diese fanatische 6.-Gebärende, die per se zu GAR KEINER Vorsorge ging, alles ablehnte, was nur annähernd medizinisch angehaucht war und sich noch nicht einmal von der Hebamme irgendwo reinreden ließ. Ihr Totschlagargument: “Ich hab schon 5 Kinder bekommen, ich kann das und brauch euch nicht!”

Am 18. Tag nach errechnetem Entbindungstermin kam sie – widerwillig und in höchster Abwehrhaltung – dennoch bei uns an, denn die Hebamme hatte ihr eine Woche zuvor erklärt, sie lehnte alle weitere Verantwortung ab, wenn die Frau sich nicht umgehend in der Klinik vorzustellen gedächte. Als die Gute sich nach einer Woche ohne Wehentätigkeit dann doch dazu durchringen konnte, bei uns aufzulaufen war das Kind – man ahnt es schon – TOT! Und DANN war das Geschrei plötzlich groß! KEINER hatte ihr gesagt, daß das gefährlich sei mit der Terminüberschreitung und WENN sie das gewußt hätte WÄRE sie auf alle Fälle – Rhabarber, blabla. Bringt dem Kind im Nachhinein leider auch nichts mehr.

Oder wie viele Frauen erzählen “die wollten unbedingt, daß ich einen Kaiserschnitt machen lasse, weil mein Kind so groß ist – und dann kam es doch so, ätschibätschi!”

Das ist ja toll, wenn es so kommt, aber rein rechtlich sind wir ab 4500g-Schätzungen VERPFLICHTET, die Frau über die Möglichkeit der Schulterdystokie (=Schulter bleibt im Geburtskanal stecken) aufzuklären. UND ich muß ihr sagen, daß die Entbindung durch Kaiserschnitt in solch einem Fall durchaus angebracht sein kann. Ja, etliche Kinder kommen zur Welt und sind deutlich kleiner (manchmal auch größer) als geschätzt – aber viele Mütter hören auch gar nicht zu, wenn wir ihnen sagen “Das Ultraschallgerät ist keine Waage – wir können das Gewicht ihres Kindes nur SCHÄTZEN, und den Messungen sind nunmal Grenzen gesetzt – gerade in der Endphase der Schwangerschaft!”

Ich kann nicht 4500 g messen und dann denken “wird schon nicht so schwer sein” – also NICHT aufklären. Steckt die Schulter, bin ich dran!

Wenn eine Frau ihre Vorstellungen hat, WIE eine Geburt ablaufen soll, das sie so und so entbinden möchte, außerdem 15 Tage nach Termin und am Ende geht alles gut, DANN kann sie schön erzählen “ICH hab gleich gewußt, daß alles gut geht und ICH hab die richtige Wahl getroffen”

Geht es schief, heißt es “Der Gyn hat Mist gebaut, DER ist doch der Fachmann, DER hätte es besser wissen müssen!!!”

Geburtshilfe ist Risikogeschäft, unberechenbarer als Roulette und nervenaufreibender als Bomben entschärfen. Denn wenn es EINMAL schief geht, hast du ein Kind auf dem Gewissen. Und das Schicksal einer ganzen Familie. Glaubt ihr wirklich, wir tun uns leicht damit??? NICHT_WIRKLICH!!!

Und meine Seele spannte weit ihre Flügel aus…

15.45 – Ein niedergelassener Allgemeinmediziner ruft mich an – 85jährige Patientin, Ovarial-Ca im Endstadium, die Niere stellt ihre Arbeit gerade ein, eine Magensonde mußte gelegt werden, die Angehörigen fühlen sich überfordert und bitten um stationäre Aufnahme der Mutter. Ich ordere ein Einzelzimmer.

17.05 – Frau Ende ist eingetroffen, ich komme zum Blut abnehmen und Braunüle legen. Wir unterhalten uns ein bisschen und ich bin schwer erstaunt, wie klar meine “präfinale” Patientin noch ist…?! Auf die Frage nach Schmerzen oder sonstigen Beschwerden erhalte ich ein lächelndes Kopfschütteln als Antwort – und atme erleichtert auf. Das läuft nicht immer so schön, wenn Leute zum Sterben aufgenommen werden…

17.30 – Der Laborzettel kommt zurück und gleicht dem Sternenhimmel über der Karibik – Markierungen an jedem verdammten Parameter, allein die Gamma-GT (Leberwert) bewegt sich deutlich im 4-stelligen Bereich (Normwert bis 45…). Das Labor ruft dreimal an um sich zu vergewissern, daß ich das Ding tatsächlich gelesen UND verstanden habe. Hab ich – was soll ich tun, retten werden wir sie in diesem Leben nicht mehr…

22.00 – Die Schwester ruft an – ob sie die Angehörigen informieren soll, die Patientin hätte bereits Atemaussetzer? Wie jetzt? Wir haben vorhin doch noch über Fußball gequatscht?!

22.05 – im Zimmer ist es dunkel bis auf einen letzten Silberstreif am Horizont. Mein Blick bleibt im warmen Blaugrau der Sommernacht hängen, während ich ihr entschlossen gegen das Ende ankämpfende Herz unter meinen Fingerspitzen galoppieren spüre. Die Atemaussetzer dauern nun schon mehrere Sekunden, aber dieser autarke Muskel in ihrer Brust ist wild entschlossen, alles zu geben, anzuhämmern gegen eine funktionslose Leber und den Müll, den das Blut in ihren alten Gefäßen Runde um Runde weiter schiebt, 85 Jahre lang immer dieselbe Kontraktion, immer derselbe Weg. Es muß schwer sein, nach so langer Zeit einfach mit schlagen aufzuhören…

22.35 – Es ist eine seltsame, nicht zu beschreibende Stimmung wenn ein Mensch stirbt – in den letzten Sekunden, bevor es endgültig vorbei ist, scheint es mir, als läge ein besonderer Friede über dem Raum. Unter meinen Fingerspitzen ist es still geworden. Ich öffne das Fenster und verlasse leise den Raum…

Geschützt: Gynäkologie mal RICHTIG eklisch…!!!

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Vom Sterben…

In unserem Beruf bleibt es nicht aus, daß man irgendwann mit dem Tod in Berührung kommt.

Während des Studiums begegnest du ihm schon ganz früh – im sogenannten “Präparier-Kurs”, wo man die gespendeten, konservierten Körper Verstorbener fein säuberlich in ihre Einzelteile zerlegt, bis am Ende des Semesters der Präp-Saal ein wenig einer Gunther von Hagens-Ausstellung gleicht.

Aber sind wir mal ehrlich – die Menschen dort sind zwar tot, und nahezu alle Studenten gehen auch durchaus mit dem nötigen Ernst und Verständnis an den Kurs und die Auseinandersetzung mit der eigenen Vergänglichkeit heran – aber so richtig greifbar ist das dort für die meisten von uns noch nicht wirklich. Denn diese Leute sind schon tot, wenn wir ihnen zum ersten Mal begegnen, wir haben sie nicht gerade noch die Tür hinein- oder herausspazieren sehen, wissen nicht, wieviel Kinder sie haben oder ob sie uns sympathisch gewesen wären. Wir kennen nicht einmal ihren Namen – sogar das Geschlecht findet manch einer erst nach längerem Suchen heraus…! Zudem sieht eine präparierte Leiche recht unwirklich aus – sie erinnert eher an Bilder mumifizierter ägyptischer Könige, die man in jedem Geschichtsbuch nachschlagen kann, denn an die nette, alte Dame von schräg gegenüber oder den Herrn von der Tanke, oder wen-auch-immer.

Diese gedankliche Barriere entfällt, wenn im zweiten Studienabschnitt die Sektion in der Rechtsmedizin oder Pathologie fällig wird. Hier sind die Menschen nicht konserviert und eingelegt, sondern oft gerade eben erst verstorben – jetzt wird eine Art Beziehung im Sinne von “Oh Gott, wie jung!” oder “Ach nein, erinnert mich an meine Omma!” schon viel wahrscheinlicher.

Aber die erste, richtige, selbst involvierte Form der Konfrontation mit dem Tod findet für viele von uns im späten Studium oder der Assistenzarzt-Zeit statt. Dann, wenn man einen Patienten vielleicht über viele Wochen begleitet hat, oder wenn sie in unsere Ambulanzen kommen, verunfallt, verunglückt, vom Schicksal verlassen… – und vor unserer Nase sterben. Einfach so!

In amerikanischen TV-Serien folgt dem Tod unweigerlich immer der bedeutungsschwere Blick zur Uhr und das obligatorische “Zeitpunkt des Todes…!”

Habe ich noch nie gesagt. Meine erste “richtige” Tote (bei der ich als letzte Instanz den Tod feststellen mußte) war eine LAD im GAZ, die binnen kürzester Zeit von einem bösartigen Leiden hinweg gerafft wurde. Ewig in Erinnerung geblieben sind mir ihre 4 Söhne, alles große, gestandene Mannsbilder, die wie kleine Jungen weinend ums Bett der Mutter standen, während ich – das Stethoskop auf die Brust der Frau gepresst – in unendliche Stille hinein hörte…

Es ist unglaublich, wie viele Menschen man im Laufe der Jahre “mitnimmt” – Bilder, Erinnerungsfetzen, Gedankensequenzen. Ein rothaariger Mann mitte Dreißig mit Magen-Krebs im Endstadium. Zu Therapiebeginn sah er tatsächlich noch irgendwie gesund aus – der Tod versteckt sich anfangs so gut, daß nur geübte Augen die Vorzeichen wahrnehmen… Die ersten Chemos hindurch brachte er auch noch regelmäßig Frau und Kinder mit – aber als sein Gesicht hager und die Augen immer gelber wurden, blieb der Besuch aus…

Gestorben ist der arme Wicht schlußendlich ganz allein in unserer “Sterbekammer”… – ein welker Abklatsch dessen, was er zu Beginn seines Aufenthalts einmal gewesen war.

Ganz schlimm für mich als Mutter war der Tod eines Neugeborenen – vorbekannt ein umfangreicher, mit dem Leben nicht vereinbarer Gendefekt. Die Eltern des Kindes – bereits seit Wochen über alle Umstände informiert – hatten weitläufig eine Sectio in Intubationsnarkose ausgehandelt und beide verweigerten obendrein von vorne herein jeglichen Kontakt mit ihrem Baby – sodaß ich mich am Ende, gemeinsam mit dem Pädiater, an der Seite eines sterbenden Kindes wiederfand. Widersinnig – Universitätsklinik! Tempel der Wissenschaft! Medizin des 21. Jahrhunderts – und du mußt hilflos, tatenlos und fassungslos darauf warten, daß so ein kleines Wesen seinen letzten Atemzug tut – kaum, daß es mal den ersten getan hatte…

In unserer Kinderklinik liefen damals wie heute haufenweise menschenrettende Pädiater herum – ich glaube, dieses Volk ist sowieso mit Abstand das Invasivste unter uns Ärzten. ZU RECHT!!! Junge Menschen werden krank und sterben (oder werden nicht krank und sterben trotzdem) – Schrecklich! Alte Menschen werden krank und sterben – Furchtbar! Ja! Keine Frage! Aber wenn Kinder krank werden und sterben, dann kann man nicht einfach daneben stehen und zuschauen. Da MUSS DOCH etwas getan werden!!! So oder so ähnlich geht es uns wohl allen – diesen Ur-Instinkt, die Brut zu retten, egal ob eigene oder andere – darum geht es doch im Leben! Das Weitergeben der Fackel! Und weil Kinder erstaunlich zäh sein können und vieles aushalten und auch aus dem größten Nichts manchmal noch etwas Gutes werden kann (mehr davon später) – DARUM werden schon Schläuche und Nadeln in Babys gesteckt, die kaum schwerer als eine Tafel Schokolade sind. Da wird reanimiert, bis auch der allerletzte Pädiater den Glauben aufgegeben hat. Und das kann dauern! Da wird diagnostiziert, mediziert und therapiert auf Teufel komm raus.

Und das alles auch wenn es eigentlich gar nichts mehr zu tun gibt. Denn aufgeben ist in diesem Fach das Allerschlimmste! Kein Vater, keine Mutter sollte das eigene Kind begraben müssen. Oberster Grundsatz! DAS IST NICHT DER PLAN! Und jeder weiß das.

Aber an diesem schrecklichen Morgen hatte mir der Herrgott – oder wer auch immer – einen Pädiater geschickt, der neben Hochleistungsmedizin und Universitätsgebaren eines nicht verloren hatte – das Gefühl dafür, wann es vorbei ist.

Versteht mich nicht falsch – ich mache mich mitnichten lustig über die Kollegen – ich wär selbst die Allerletzte, die im Kampf ums Kind aufzugeben gedächte. Aber wenn es so klar keine Hoffnung mehr gibt, wie bei diesem kleinen Menschen damals, dann muß man nicht noch einen Tubus in die Luftröhre rammen, Nadeln in Körperteile stecken und reanimationsbedingt Rippen zerquetschen. Und dieser Pädiater wußte das. So hat er also lediglich ein bisschen Sauerstoff vorgehalten, außerdem mit einem winzigen Butterfly Schmerzmittel zugeführt und mir hin und wieder ein Taschentuch rüber geschoben. Es müssen zwei Stunden gewesen sein, die wir da gestanden sind – bis das kleine Kerlchen den Kampf ums Leben aufgegeben hat, und leise wieder dahin verschwand, wo er her gekommen war…

Ich habe junge Frauen am Brustkrebs sterben sehen – nur noch Schatten ihrer selbst, war dabei, als Anästhesisten zu dritt Blutkonserven in eine frisch Entbundene hinein gedrückt haben, während unter der Herzdruckmassage des Vierten die Rippen krachten und der Fünfte den Defibrillator hielt. Eine Frau, der wir zuerst ihr totes Kind heraus operiert haben, dann den Uterus und die dennoch um ein Haar “auf dem Tisch” geblieben wäre.

“Auf dem Tisch” bleiben Patienten, die die Operation nicht überlebt haben. Wie die massive Hirnblutung Anfang 40 und die alte Dame mit dem Riesen-Ovarialtumor.

Ich habe Menschen friedlich einschlafen, sich leise davon schleichen und elendig verrecken sehen. Ich habe schon Zwei zurück geholt – aus dem Tunnel, vom Licht, keine Ahnung woher… – kein ganz schlechter Schnitt für eine kleine Gynäkologin.

Menschen sterben und wir können nichts dagegen tun. Egal wie gut wir sind, egal wieviel technisches Equipment, egal welch großartige Medikamente – es ist doch nur eine Frage der Zeit… – Die Kunst ist, daß Beste aus dem zu machen, was zwischen JETZT und DEM ENDE dieser Zeit liegt! Das ist es, was mein Beruf mich gelehrt hat!

“Der Mensch ist ein

Zustand nach Geburt,

mit absolut infauster Prognose –

zumindest langfristig…!

-unbekannt-

Freud und Leid…

Das Leid – der Chef ist im Urlaub! Und wenn das der Fall ist, steppt sowas von der Bär im Haus, ihr macht euch keine Vorstellung von…. :(

Wir sind nämlich just am selben Punkt angelangt, wie ungefähr vor einem Jahr um dieselbe Zeit: von 10 angestellten (Medizin)Menschen arbeiten ziemlich genau 2,5 – der Rest versucht seine Zeit mit Nichts-Tun und Arbeits-Vermeidungs-Taktik bis zum Klingeln der Stechuhr tot zu schlagen. Alternativ auch bekannt als “Gemütliches Kaffee trinken während der Arbeit”-, “Ohne Funk und Telefon in unendlichen, nie zuvor gesehenen Welten verschwinden”- und “Ich mache nur, wozu ich gerade auch Lust habe”-Verhalten. ES KOTZT MICH AN!!!

Problem ist – Chef ist irgendwie Alt-68er. Will heißen – der Kerl kann dir freihändig Jimi-Hendrix auf der Luft-Gitarre und “Peter, Paul & Mary” a capella darbieten, Weltfrieden ist eh klar – aber mal so richtig Chef-mäßig auf den Tisch kloppen – nee, geht gar nicht! Und genau aus diesem Grund trampelt ihm auch binnen kürzester Zeit jeder Depp auf der Nase herum. Womit mal wieder bewiesen ist: Der Mensch will Krieg! Ich meine – gibt es etwas schöneres, als einen Vorgesetzten, der nichts anderes will, als dein Bestes? Das du gut Geld verdienst, schön Medizin lernst und dich nicht tot arbeitest? GIBT ES DAS??? NEIN! Gibbet nich’!!! Und – dankt es ihm irgendjemand? Nope. Nada! NIENTE!!! Verar***t wird er von vorne nach hinten, und sein Volk lacht sich ins Kaffeetassen-angewärmte Fäustchen. Ich weiß schon, warum an Universitätskliniken nur Ar…mleuchter Chef werden – alle anderen fahren den Karren binnen kürzester Zeit vor die Wand! So ist das! Antiautoritäre Erziehung bei Medizinern klappt ungefähr so gut, wie bei Kindern, nämlich GAR NICHT! Die Spezies Arzt will getrietzt, ausgebeutet und kurz gehalten werden. Ich geh mich dann mal erschießen….

Leid Nummero zwei: Ich habe eine Patientin verloren. Nein, ich hab sie nicht umgebracht oder so, aber ich komme mir fast so schäbig vor, als HÄTTE ich es getan.

Vorgeschichte: Ende letzten Jahres ist ein sehr süßes, sehr altes Pärchen bei uns aufgelaufen, zwei ganz entzückende Leute mit schlohweissem Haar und zwei Millionen Lachfalten überall. Er hat hat sie angehimmelt, als wär er ihr gestern erstmals begegnet, dabei sind die beiden schon über 50(!!!) Jahre verheiratet – und sie hat Brustkrebs. T4-Tumor, wie so oft in diesem Alter. Die Mädels gehen nunmal nicht gern zum Frauenarzt, und erst, wenn ihnen der Krebs schon fast in die Nase beißt, raffen sie sich doch noch auf. Dann sitzen sie da vor dir, und du mußt ihnen all die schlimmen Dinge erzählen, die du so mit ihnen vorhast: Große OPs, lange OPs und nicht ungefährliche OPs. Gefolgt von Chemo und wahrscheinlich auch noch Bestrahlung…

Und er streichelt immerzu ihre Hand, und der Optimismus sprudelt wie Kohlensäure in einer geschüttelten Flasche Mineralwasser aus ihm heraus.

Später erzählt er mir dann von seinem Prostata-Krebs und der chronischen Leukämie. Aber er stirbt nicht, nein, ER NICHT! Das kann er seinem Mädchen nicht antun, und sie ihm gefälligst auch nicht.

Und dann operiert der Chef in stundenlanger Fitzelarbeit eine wirklich sagenhafte OP dahin, so wunderbar und schön und Restefrei trotz großem Tumors, daß man fast ein wenig weinen muß vor Freude. Und die alten Leutchen freuen sich und drücken mir die Hand (nicht, weil ICH sie so schön operiert hätte, sondern weil ich sie in meinem Sonntagsdienst aufgenommen und ganz lange mit ihnen gequatscht habe. Haben mich an meine Großeltern erinnert, die Beiden…). Und jeden Tag, den es bergauf geht, freu ich mich ein bisschen mehr, und der alte Mann kommt jeden Tag ein bisschen frischer und rosiger daher, ganz neuen Schwung bringt er von draußen mit, denn bald ist es soweit, bald nimmt er sie wieder mit Heim, sein Mädchen…

“Am Brustkrebs sterben sie ganz sicher nicht, daß glauben sie mir mal!”

Hab ich ihr gesagt! Im Brustton der Überzeugung! Und es sogar selbst geglaubt.

Und ich habe doch tatsächlich Recht behalten….

Am Schlaganfall ist sie gestorben. Vergangene Woche! Hat mich heute morgen fast aus den Schuhen gehauen, als ich es gehört habe. ALLES umsonst. Umsonst gehofft, umsonst gekämpft. Manchmal kann man noch nicht mal mehr wütend werden…

Zum Schluß dann aber trotzdem noch die Freude – wie oben versprochen: Gestern haben wir eine Frau entbunden – von ihrem 15. Kind!!! Alles Spontangeburten, keine Kaiserschnittchen, keine Fehlgeburten. UNGLAUBLICH!!! Als ich die “junge Mutter” ;) heute morgen zum Abschlußgespräch vor mir sitzen hatte, konnte ich nur ehrfürchtig staunen:

“Sorry, Frau M. - ich werde ihnen wohl nichts mehr erzählen können – aber vielleicht wollen sie MIR noch etwas beibringen???”

Ich kann doch keine Männer weinen sehen…

Okay, ich gestehe: einer der Gründe, warum ich mich in der Gyn doch ausnehmend wohl fühle ist folgender: ich kann keine Männer weinen sehen! Prinzipiell bin ich ja schon von je her recht nah am Wasser gebaut. Heulen im Kino klappt nach Jahr und Tag immer noch hervorragend, und ich muß zu meiner Schande gestehen, daß ich mir das (wenn auch zum Ende hin nur verschämt in den Kittel geschnupfte) Heulen bei Entbindungen erst im 2. Jahr meiner Facharztausbildung endlich abgewöhnen konnte. Rückfälle in Ausnahmesituationen nicht ausgeschlossen! Aber was mich wirklich völlig fertig macht, sind weinende Männer. Und zwar proportional zunehmend mit dem Alter des entsprechenden männlichen Geschöpfes!

Es macht mich fertig, wenn ich sie da sitzen und leiden sehe – so wie dieses kleine, alte Männchen, dessen Frau auf Station 8b im Sterben liegt. Wie er da seit Wochen tägtäglich in die vorletzte Etage gewackelt kommt, den Stock in der linken, den Hut in der rechten Hand, kein Mann großer Worte. Schleicht leise zur  Tür herein und schiebt den Stuhl zum Bett, nachdem er ihr (durchscheinend, gebrechlich und vom nahen Krebstod gezeichnet) wie zufällig zart über die welke Hand gestreichelt hat.

Dann sitzt er da, Stunde um Stunde, wischt ihr mal hier über die heiße Stirn oder nestelt dort an der Decke herum, kleine Zeichen von Zuneigung und Vertrautheit. Mehr kann er nicht – und mehr braucht es auch nicht. Sie sind keine Menschen für großes Kino, diese Kriegsjahrgänge, sondern einfache, kleine Leute, die ihr Leben lang harter, ehrlicher Arbeit nachgegangen sind. Da wird nicht geknutscht und geknuddelt, keine innigen Zärtlichkeiten in der Öffentlich ausgetauscht – ein Händedruck das Höchste der Gefühle! Und doch liegt in jeder zitternden Berührung, in jedem sachten Streicheln ihrer Haare zum Abschied mehr Bedeutung, als viele Worte es je ausdrücken könnten. Und es bricht mir schier das Herz, wenn ich ihn die Träne aus dem Augenwinkel wischen sehe, heimlich und vermeintlich unbeobachtet von ihr und mir. Wenn er dann des Abends müd gen Ausgang wackelt, heim, wo´s eigentlich kein Heim mehr hat, denn das liegt hier und stirbt….

Heute hab ich Dienst, und er wird bleiben und sie wird sterben. Und wenn er weint, werde ich mitweinen müssen. Nicht gleich. Hinterher. So ist das nunmal bei mir…